Amanheci mais triste, os dias vão passando dentro de mim, sem horas de paz, sobrevoam-me a memória, não chegam a acontecer, quem sabe talvez pertençam a outra realidade, em que não avanço por desmerecida, ou por não ter chegado ainda o comboio dos acontecimentos desconhecidos, inutilmente esperados, na esperança sem apoio, aquela teimosia estranha, a levar-nos onde se tivéssemos senso comum não iríamos nunca, que para lá ninguém nos manda, vamos por caturrice, ou para justificar anteriores passos, que ao parecerem-nos absurdos, nos empurram para a aceitação de outros que tais, foi aí que me surpreendi a olhar para mim, a ver-me com olhos que não tenho e nada me diz que venha a ter, assim, decidi não perder mais tempo e começo a viver por fora o que não me foi autorizado por dentro, lembro-me dos amarelos em que gritei de sol e perplexa procuro o caminho da chuva, eis senão quando, deparo com o espelho do tempo a atravessar a imagem como eco do futuro, e disse para mim própria, rapariga, a ires por este caminho não vais a parte nenhuma, que te não ouve o mar das palavras sequer, não te admires por conseguinte, de não compreenderes tu mesma, o que a fria análise não poderia interpretar, nem tentes justificar o engano com outros parecidos ou iguais, ouvi a estranha reposta vinda do outro lado de mim, a dizer-me que não escutasse a voz que me contraria a vontade, a que não me quer deixar ser eu, com a minha velha sensibilidade, com a fome de ver mais, para afinal não me propor senão a concretização da renúncia, estava neste chove e não molha, quando me surgiu o Afonso, que não era o Henriques, não senhor, pois para esta história, não tem nada a contar, nem ninguém o chamou cá, era o Afonso das cerejas, coitado, que não tinha cerejas nenhumas, mas deram-lhe a alcunha por ser muito beijoqueiro e ter lembrado ao avô o ditado antigo, que os beijos são como as cerejas, atrás dum vem outro, mandou-me como chalaça, então rapariga para quê essa pensatividez, palavra nele muito a gosto, que estás a fazer uma cara que mais lembras um caracol no tempo quente
por mais um pouco até cheiras a oregãos e levas ainda alguma alfinetada, sorri sem grande vontade, as preocupações a ralar-me os miolos, que se não fossem de gente, sempre dariam para uns ovos mexidos, mas francamente melhor préstimo lhes hei-de achar, que lhes faça brilhar a fama que sempre vão tendo de racionalistas, inteligente papa que me parece ser neste momento e não mais o meu mostruário de sabedoria humana, desgosto teria o meu pai, que deus tenha, pois era sinal que deus sempre existia, assim até a existência de deus anda com um grande ponto de interrogação por companhia, o que já nao é mau, comparado comigo, farta que estou de falar não com os meus botões, que os não tenho, mas talvez com o meu fecho éclair, que segundo o António Gedeão, o Filipe espanhol nunca teve, o que denota grande actualização na minha sorte, em comparação com tão subido monarca, que não teve nessa ascensão outro mérito, que o parto de sua mãe, para o qual seu pai, sempre deve ter dado opinião, mãozinha indispensável, a mais qualquer ingrediente promissor, lá se me foi o tal dos frutos, a deixar-me boca amarga, mais embrenhada que dantes, no decorrer de intrincados raciocínios, foi quando a Rosa se lembrou das laranjas e me entra esbaforida cozinha adentro, a gritar que era uma tristeza, que nunca tal vira, umas laranjas daquelas, que nos outros anos eram encanto de todos e mais davam agora era vontade de chorar, perguntei interessada como lhe iam os limões, ao que nem se dignou responder,
denotando grande desconhecimento das antigas cantilenas que lhe louvavam o nome e desinteresse supremo pelo acomodador fruto de tanto prato e sobremesa, foi neste intrincado e complicado pesar que vai toca o telefone, era a Maria bacalhoa, não se sabe donde lhe veio o cognome, mas dalgum lado terá sido, que estas coisas sempre têm a ver com outras, a contar a história da mula rica porque não tinha alinhado nisso da reforma agrária, que bem se sabe eram coisas dos pobres sem padrinhos, ora esta mula, era muito bem nascida, muito acomodada de seus bens, zelosa de grandes interesses, o que lhe permitiu seguir pela estrada fora, com outro toque que nao fosse o de caixa, ou o toc do errante jumentinho de Guerra Junqueiro, nem de outra guerra que tal, que para labuta, sempre lhe ia chegando a de ter que fazer pelo porta-moedas, para não se dizer a carteira, não fosse ouvi-la algum larápio, ou algum esfaimado do bem alheio, para não chamar para aqui, os casos sociais, que são sempre bastante incomodativos e degeneram facilmente em perigoso deslize, ora a deslizar me sinto eu, mais, que se de patins andasse, como no tempo em que a tia sabia escorregar, para o que diga-se de passagem sempre a ajudavam aquelas pernas hábeis em piruetas, que até lhe mereceram o peito todo de medalhas, diga-se na melhor das intenções, já que poucos se lembrarão de tal, neste ponto vou escorregando, a lembrar-me de esquecer o que me não interessa, que todo o meu interesse vai a caminho de nova descoberta, quando de descobertas for caso, sempre me vai lembrando as tais, que deram tanta glória a grandes e tanta lágrima a pequenos, que com mais pequenos ainda ficaram sabendo a gente como sabe, que sempre o português se semeou por onde andasse, o que teve como consequência, mais lágrimas ainda, acréscimo de mar, de tanta historia já, no tempo da Ulisseia, com a pobre da Penélope a esperar que o marido acabasse também as suas sementeiras, pior é que mais um pouco o que se acabava mesmo eram as sementes, o que seria sem perigo para Itaca, pois o espertalhão, antes de ir embora, lá carregou a pobre da mulher com a carga de trabalhos que sempre vão sendo os filhos, por únicos que sejam, não fosse faltar-lhe o gosto pelos bordados, que de bordar se farta quem mais nada faz, por destino ou necessidade, havendo sempre faltas como as há, muito me admiraria que ninguém bordasse nada, senão vão a ver as bordadoras dos arquipélagos, a trabalho de mãos sem igual, para serem pagas ao preço da água, só que nós, se lhes queremos comprar o trabalho, aí a água já é outra, pois já não deve ser da encanada e passa a qualidade superior, com termas e tudo, mas sem termos nenhuns, pelo que nada mais nos resta a não ser a contemplação das mesmas, nas montras da baixa, que as ditas, a ganharem como lhes pagam, não chegam por este andar a ver nunca, ora a falar de ver, está-me cá a lembrar a piada que ouvi aqui há um ano sobre o Tratado do José Saramago, escritor, que já é a ele só, verdadeiro tratado de imaginação e destreza no maneio da língua, que antes dele, havia sido do Camões e do Pessoa, e doutras pessoas também, ainda que de há um tempo a esta parte, parecia que só uma pessoa ocupava a paisagem literária portuguesa, vai senão quando, o Saramago arranca por merecido o Nobel prémio, agora que lhes doa ou não, sempre podem carregar as tintas de que vem pintado e já a cegueira se lhes acaba, que é para saberem como o diabo os pinta, ora por pinta, vem agora a talhe de foice, aquela amiga, que usava esta palavra de código com o Abílio e que se estoirou a berrar, quando a filha, após a derradeira viagem do progenitor, a saudou com a mesma, sem se lembrar que não tinha inventado o desgosto, nem o gosto fraco da chalaça, que chalada andava ela, sem perceber qual era esta história, de morrer um homem longe da terra pela qual dera a vida, a ver degenerada espécie de ourangotangos, à solta, fora de grades, que afinal bem as mereciam, que o diga o pinochet, que está agora à rasquinha, pois a voz do rei povo se faz ouvir sempre mais vale tarde que nunca, só que Portugal anda a sofrer de rouquidão crónica, o que explica o meio século onde se calhar só os mais afortunados em saúde escaparam à moléstia, que molestados andavam quase todos, desta ou daquela maneira, desse modo ficamos a gramar a pastilha, que sempre havia de ser elástica, para durar tanto, como no tempo do tal Filipe e dos outros vindos da mesma banda, o que prova que paciência portuguesa, dura à volta de meio século, mas sempre era bom não ensinar o truque aos vindouros, que é para não chegarem como o carro dos japoneses, como se dizia em tempos na televisão, agora já não fala disso, só se ouve a história do outro, na américa, que até parece que nunca ninguém tal fez, ora eu acho que era o momento de cada um por a barba de molho, pois se aplicam castigo a um, tirando-lhe o posto, os que só têm outra coisa para tirar, sempre me está a parecer que arriscam mais, tudo depende do valor atribuído, como se de hipoteca se tratasse, que aí sim, sabe a gente, que onde cheira a cacau, a conversa é outra, senão veja-se o estado a que chegou a nossa riquíssima civilização, onde se olha primeiro para a conta bancária do indivíduo, passando a meter o nariz no que sempre andou tão escondido, que é para ser como o rabo do dito, só que nesta história, não se sabe bem quem é o caçado nem o caçador, o que talvez faça pensar duas vezes pelo menos, pois é possível que o primeiro se transforme no segundo e vice-versa ou verso, que se de poesia se tratasse, as coisas sempre haviam de ser possíveis, habituada que está, a deitar abaixo o que a impede de avançar, quando o poeta lhe segue o passo até à luz que nela procura, se procurar fosse bastante, porque afinal se calhar o indispensável seria sermos mais activos na nossa espera, que lá dizem os franceses, ajuda-te e o céu te ajudará, mas isto de costumes brandos nunca leva a parte nenhuma, principalmente quando nos impede de falar, que sempre faz bem o desabafo e se calha a encontrar eco, então aí nem se fala, que pode germinar em solução, sabe-se lá...
Marília Gonçalves
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