Deus! Ó Deus! Onde estás que não respondes? / Em que mundo, em que estrelas tu te escondes / Embuçado nos céus? /Há dois mil anos te mandei meu grito / Que, embalde, desde então corre o infinito... / Onde estás, Senhor Deus?
Castro Alves
MINHA LEI E MINHA REGRA HUMANA: AS PRIORIDADES.
Marília Gonçalves
Grandes almas sempre encontraram forte oposição de mentes medíocres. Albert Einstein
Perguntas Com Resposta à Espera
Portugal ChamaS e Não Ouvem a Urgência de Teu Grito? Portugal em que http://www.blogger.com/img/gl.bold.gifinevitavelmente se incluem os que votando certo, viram resvalar de suas mãos a luz em que acreditavam; A LUTA CONTINUA ) Quem Acode à Tragédia de Portugal Vendido ao Poder dos Financeiros?!
Quem Senão TU, POVO DE PORTUGAL?!
Do Mundo inteiro a irmã
de Portugal a filha.
Marília Gonçalves
a todos os falsos saudosistas lamurientos, que dizem (porque nem sabem do que falam) apreciar salazar como grande vulto,quero apenas a esses,dizer-lhes que não prestam! porque erguem seus sonhos sobre alicerces de sofrimento, do Povo a que pertencem e que tanto sofreu às mãos desse ditador!sobre o sofrimento duma geração de jovens ( a que vocês graças ao 25 de Abril escaparam)enviada para a guerra, tropeçar no horror e esbarrar na morte, sua e de outros a cada passo!
sobre o sofrimento enfim de Portugal, que é vossa história, espoliado de bens e de gentes, tendo de fugir para terras de outros para poder sobreviver, enquanto Portugal ao abandono,via secar-se-lhe o pobre chão, sem braços que o dignificassem! Tudo isso foi salazar, servido por seus esbirros e por uma corte de bufos e de vendidos, que não olhavam a meios,para atingir seus malévolos fins!Construam se dentro de vós há sangue de gente, vossos sonhos, com base na realidade e não apoiando-os sobre mitos apodrecidos, no sangue de inocentes!!!
Marília Gonçalves
(pois é! feras não têm maiúscula!!!)
Aux amis, la famille et des poètes qui sont préoccupés par la situation au Chili Je fais appel à vous pour remercier les nombreux courriers demandant des informations sur le tremblement de terre dévastateur qui s'est passé le matin de Février 27 pour exprimer leur solidarité et leur préoccupation. Ma famille se portent bien, il n'y a pas des proches parmi les morts, mais le Chili connaît une situation dramatique. Ma femme était à Santiago au moment du tremblement de terre.
Je suis en tournée au Mexique, j'étais à Chiapas depuis le 20 Février en participant à de nombreuses réunions et conférences, je suis maintenant à la ville de Mexico, le mardi 2 mars je pars à destination de Sonora. Je reviendrai à Mexico le 09 Mars, où nous avons de nombreuses activités programmées.
Je rentre au Chili le 15 mars. Amitiés et Merci Beaucoup pour votre solidarité
Luis Arias Manzo
ah mon cher ami
je n'en puis plus
depuis le tremblement de terre et le Tsunami
plus de nouvelles de toi...
pourvu mon cher que tu sois bien
Je souffre déjà assez pour le Chili
ce magnifique pays a subi en 60 un autre terrible tremblement de terre
suivi aussi d'un tsunami qui a engloutit des villes.
Il y a une vingtaine d'années j'ai fait une étude assez approfondie sur les tremblements de terre et un scientifique qui s'y était rendu voyait des routes qui s'enfonçait dans la mer et ne menaient plus nulle part.
ceci calmé ce fut Pinochet et toute l'horreur qui a suivi
et voila qu'un autre cauchemar recommence
si tu le peux, mets sur PoetasdelMundo une note disant si tu vas bien ainsi que nos frères de lutte
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
A Mala de Pandora
Quem abriu a mala de Pandora para que em simultâneo quase, tantos males, tanto sofrimento assole o Mundo? Começando por HAITI, inexplicável terremoto, cuja causa obscura está ainda por decifrar, mas de trágicas consequências, que se prolongam no tempo, com as chuvadas a agravar a vida nas tendas improvisadas, onde a fome visita as vítimas a cada hora! Talvez um dia consigamos compreender o inexplicável que os próprios cientistas não compreendem bem
Prossigamos pela nossa Pérola do Oceano, A Madeira
correndo o mundo catástrofeapôs catástrofe
só vimos dor e desolação.
o Chile com o horror destrutivo do terremoto é ainda atingido pelo Tsunami. E quantos países se vão seguir?
Portugal magoado, desolado, interrompido de norte a sul,
terras já pobres, arruinadas pelo abandono,
quem lhes acudirá e àqueles que com parcos meios, tal como na Madeira
mal vão saber como reconstruir as casas onde viviam se o pavor da Ilha da Madeira se repete? ou não poderão mesmo construí-las de novo!
Apetece-me gritar, mas nem posso ir para a rua, também aqui a tempestade aperta forte, minha voz ficaria perdida na voz dos ventos e aqui vou gritando neste silêncio da escrita... e blasfémia que seja, grito contra esse deus, que deixa ruir as casas dos pobres e deixa morrer os indefesos, enquanto os ricos permanecem ao abrigo de todas as fúrias, de tempestades e intempéries em casas fortes e luxuosas! A Minha dor pelos povos é neste momento muito maior que eu, porque este rasgão que me vai por dentro de tanto ver sofrer pode levar-me aos confins de qualquer revolta!
Chega! podres senhores detentores da vossa própriasegurança, do bem-estar dos vossos filhos.
E a dor alheia, toda essa aflição que vai pelo Mundo, sois vós os seus maiores responsáveis! talvez dos terremotos não tenhais culpa, (talvez), mas sim das agressões permanentes à Natureza, procurai vossa culpa na ganância que vos habita, nessa sede infinita de ter cada vez mais! e para quê?
Para dominar o Mundo! e o mundo do trabalho, reduzindo a escravos do vosso mal querer, Homens produtivos e úteis, enquanto vós não passais de répteis ou de parasitas!
O vosso excesso causa-me nojo, náusea!
Que tendes de um Ser Humano que vos alimentais de vossos semelhantes?!
Porque se julgam tão sábios e poderosos têm andado a brincar ao aprendiz feiticeiro, tocaram em forças para vós desconhecidas e a Natureza cega, vinga-se sobre os inocentes! Mas um dia para a Natureza chegará vossa vez!
em Portugal penedos que se desprendem sem que se saiba se outros com mais trágicos resultados os vão seguir
árvores derrubadas e um sem fim de tristeza que vem ainda mais empobrecer Portugal e onde também cada morto será uma vida a menos, arrancada ao fio que seguia.
aumentar o sofrimento dum povo que vivia abaixo do mais necessário.
E os mortos? esses números frios que nos apresentam!
Sabem quem são esses mortos? cada um deles era uma vida que sonhava futuro, construía esperanças, e erguia de seu suor as casas que habitavam? Cada morto não é um número!
Era um ser Humano com direito a prosseguir a sua vida e seus projectos de vida, de viver feliz seus afectos e seus sonhos.
Não me falem mais do números de mortos que é um insulto feito à vida!
E uma Criança? que valor tem para vocês seus abutres, a vida pequenina? que se extinguiu por culpa
da vossa indiferença e da vossa malfadada cegueira! Ofuscados que andam pelo brilho falso do dinheiro e do Poder!
os vossos olhos não têm pupilas, mas cifrões!
e os vossos sentimentos para com o próximo? inexistentes! tudo o que há em vós
é uma enferrujada caixa registadora, que funciona mal nas contas que faz, porque um dia vos vão sair furadas!
Ah pois quê!? todos esses milhões hoje contabilizados para obras em que os vão empregar?
na prioridade das habitações dos pobres ou no luxo que salta à vista e engana as próprias vítimas!
Vejam bem tudo o que fizeram, tudo o que vão fazendo de prejudicial e de nefasto! mas seria interessante que uma comissão internacional se ocupasse de verificar em que são utilizados esses dinheiros?!
Nas prioridades, ou no que vos enche ainda mais os cofres?
E as prioridades ecológicas? são tidas em linha de conta, para que o mesmo cataclismo se não repita?
há técnicos com competência para estudando os solos e sua configuração, se reconstrua com segurança e eficácia
e já agora para finalizar vou deixar aqui um provérbio dos Índios do Canadá:
Quando todas as árvores forem cortadas, quando todos os rios tiverem secado, quando o último peixe tiver morrido, vocês vão perceber que dinheiro não serve para comer
Índios do Canadá
estou convosco sempre, injusticiados do Mundo
Marília Gonçalves
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Trois morts étaient à déplorer samedi soir : en France, au Portugal et en Espagne.
La tempête Xynthia commence à frapper la France
France Info
Un mort, des communes inondées, et 450.000 foyers privés d'électricité, c'est le bilan provisoire du passage de la tempête Xynthia sur l'ouest de la France. Cette tempête est annoncée comme l'une des pus violentes depuis celle qui avait frappé l'Europe ...
La tempête Xynthia remonte lentement vers le centre de la France TF1
La tempête Xynthia s'abat sur l'Ouest de la France Romandie.com
Alerte rouge/orange aux vents violents sur une grande partie de la ... nouvelobs.com
L'Express - Ouest-France - France 3
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***************************************** AMOR UNIVERSAL
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******************************************** Texto Antigo a Lisboa que universalizei
pela dor que nos habita
desde o terremoto de Haiti, a catástrofe da Madeira
até aos trágicos acontecimentos de ontem em Portugal
Dedicado a cada Cidade a cada Aldeia ao mais pequenino recanto de Portugal
e ao Chile e a cada terra magoada pela fúria da Natureza
ou pela incúria dos homens
Chamar por ti Poesia! Poetas estro, musa, em defesa da cidade, pedir-te verve e
força duradoira, que a batalha é de brio, de amor logrado, um grito na cidade
obscura, aberta a desaires e esquecimento. Lisboa te chamaram, cidade que
atravessou os tempos, épocas, a história, resistiu a cercos e à fome, viu investir
suas muralhas, viu séculos de gesta, Restelos de advertência, poetas de faces
veras, a soluçar à porta de tuas verdades; heróica foste resistindo. A voz de teus
bardos te guiava, rumo a ti, à tua construção, quando nos ares se desfiava em
luz, cidade rosa, cidade flor, amor cidade. Resististe, que afinal a força é resistir,
e nas longas noites, as tertúlias eram ainda voz tua, a percorrer os bairros e os
becos, nossa cidade de sede
Que o Tejo apazigua ou acomete, cidade de portos e de canoas que te levam no
longe, à tua procura, cidade, de partidas e chegadas, quando chegas a ti?
Muito haveria a dizer, pelos teus prédios, as tuas velhas casas (não estarei a
recordar a Velha
Casa desse grande génio da música em Portugal, que é António Vitorino de Almeida) e
quem não tem uma velha casa a lembrar a infância, aqueles que a povoaram e não voltam mais?
As tuas velhas casas, teus belos edifícios, que o tempo afronta, como larva a
desfazer-te na nossa lembrança, a paisagem humana vai-se perdendo, modifica-se até
nela não nos reconhecermos, preservemos pois a voz das pedras que abrigaram nossos
avós; guardemos A memória de seu esforçado viver, preservando a beleza das construções que nos deixaram, que nos dignificam e nos distinguem, de outras vivências, de mérito, sem dúvida, mas nestas paredes que desabam estão inscritos os sonhos dos que nos
precederam, está o nosso próprio reconhecimento cultural e regional, em suma o eco de
tudo o que nos fez, e tantos poetas cantaram, Lisboa, reconhece-se pela paisagem,
pelas colinas, pelo Tejo, mas também pela luz que doira as suas casas, porque as
pessoas, de cidade em cidade, cada vez se parecem mais umas com as outras.
Preservemos pois aquilo que nos diferencia e enriquece, o que não deve perder-se, o
nosso Património arquitectónico.
E que a voz dos poetas nos guie e dê alento, para defender a história de uma magnifica
Na luz do seu olhar tão lânguido, tão doce,
Havia o que quer que fosse
Dum íntimo desgosto:
Era um cão ordinário, um pobre cão vadio
Que não tinha coleira e não pagava imposto.
Acostumado ao vento e acostumado ao frio,
Percorria de noite os bairros da miséria
À busca dum jantar.
E ao ver surgir da lua a palidez etérea,
O velho cão uivava uma canção funérea,
Triste como a tristeza oceânica do mar.
Quando a chuva era grande e o frio inclemente,
Ele ia-se abrigar às vezes nos portais;
E mandando-o partir, partia humildemente,
Com a resignação nos olhos virginais.
Era tranquilo e bom como as pombinhas mansas;
Nunca ladrou dum pobre à capa esfarrapada:
E, como não mordia as tímidas crianças,
As crianças então corriam-no a pedrada.
Uma vez casualmente, um mísero pintor
Um boémio, um sonhador,
Encontrara na rua o solitário cão;
O artista era uma alma heróica e desgraçada,
Vivendo numa escura e pobre água furtada,
Onde sobrava o gênio e onde faltava o pão.
Era desses que têm o rubro amor da glória,
O grande amor fatal,
Que umas vezes conduz às pompas da vitória,
E que outras vezes leva ao quarto do hospital.
E ao ver por sobre o lodo o magro cão plebeu,
Disse-lhe: - "O teu destino é quase igual ao meu:
Eu sou como tu és, um proletário roto,
Sem família, sem mãe, sem casa, sem abrigo;
E quem sabe se em ti, ó velho cão de esgoto,
Eu não irei achar o meu primeiro amigo!..."
No céu azul brilhava a lua etérea e calma;
E do rafeiro vil no misterioso olhar
Via-se o desespero e ânsia de uma alma,
Que está encarcerada, e sem poder falar.
O artista soube ler naquele olhar em brasa
A eloquente mudez dum grande coração;
E disse-lhe: - "Fiel, partamos para casa:
Tu és o meu amigo, e eu sou o teu irmão.-"
E viveram depois assim por longos anos,
Companheiros leais, heróicos puritanos,
Dividindo igualmente as privações e as dores.
Quando o artista infeliz, exausto e miserável,
Sentia esmorecer o génio inquebrantável
Dos fortes lutadores;
Quando até lhe acudia às vezes a lembrança
Partir com uma bala a derradeira esperança,
Pôr um ponto final no seu destino atroz;
Nesse instante do cão os olhos bons, serenos,
Murmuravam-lhe: - Eu sofro, e a gente sofre menos,
Quando se vê sofrer também alguém por nós.
Mas um dia a Fortuna, a deusa milionária,
Entrou-lhe pelo quarto, e disse alegremente :
"Um génio como tu, vivendo como um pária,
Agrilhoado da fome à lúgubre corrente!
Eu devia fazer-te há muito esta surpresa,
Eu devia ter vindo aqui pra te buscar;
Mas moravas tão alto! E digo-o com franqueza
Custava-me subir até ao sexto andar.
Acompanha-me; a glória há de ajoelhar-te aos pés!..."
E foi; e ao outro dia as bocas das Frinés
Abriram para ele um riso encantador;
A glória deslumbrante iluminou-lhe a vida
Como bela alvorada esplêndida, nascida
A toques de clarim e a rufos de tambor!
Era feliz. O cão
Dormia na alcatifa à borda do seu leito,
E logo de manhã vinha beijar-lhe a mão,
Ganindo com um ar alegre e satisfeito.
Mas ai! O dono ingrato, o ingrato companheiro,
Mergulhado em paixões, em gozos, em delícias,
Já pouco tolerava as festivas carícias
Do seu leal rafeiro.
Passou-se mais um tempo; o cão, o desgraçado,
Já velho e no abandono,
Muitas vezes se viu batido e castigado
Pela simples razão de acompanhar seu dono.
Como andava nojento e lhe caíra o pelo,
Por fim o dono até sentia nojo ao vê-lo,
E mandava fechar-lhe a porta do salão.
Meteram-no depois num frio quarto escuro,
E davam-lhe a jantar um osso branco e duro,
Cuja carne servira aos dentes doutro cão.
E ele era como um roto, ignóbil assassino,
Condenado à enxovia, aos ferros, às galés:
Se se punha a ganir, chorando o seu destino,
Os criados brutais davam-lhe pontapés.
Corroera-lhe o corpo a negra lepra infame.
Quando exibia ao sol as podridões obscenas,
Poisava-lhe no dorso o causticante enxame
Das moscas das gangrenas.
Até que um dia, enfim, sentindo-se morrer,
Disse "Não morrerei ainda sem o ver;
A seus pés quero dar meu último gemido..."
Meteu-se-lhe no quarto, assim como um bandido.
E o artista ao entrar viu o rafeiro imundo,
E bradou com violência:
"Ainda por aqui o sórdido animal !
É preciso acabar com tanta impertinência,
Que esta besta está podre, e vai cheirando mal!"
E, pousando-lhe a mão cariciosamente,
Disse-lhe com um ar de muito bom amigo:
"Ó meu pobre Fiel, tão velho e tão doente,
Ainda que te custe anda daí comigo."
E partiram os dois. Tudo estava deserto.
A noite era sombria; o cais ficava perto;
E o velho condenado, o pobre lazarento,
Cheio de imensas mágoas
Sentiu junto de si um pressentimento
O fundo soluçar monótono das águas.
Compreendeu enfim! Tinha chegado à beira
Da corrente. E o pintor,
Agarrando uma pedra atou-lha na coleira,
Friamente cantando uma canção de amor.
E o rafeiro sublime, impassível, sereno,
Lançava o grande olhar às negras trevas mudas
Com aquela amargura ideal do Nazareno
Recebendo na face o ósculo de Judas.
Dizia para si : "É o mesmo, pouco importa.
Cumprir o seu desejo é esse o meu dever:
Foi ele que me abriu um dia a sua porta:
Morrerei, se lhe dou com isso algum prazer."
Depois, subitamente
O artista arremessou o cão na água fria.
E ao dar-lhe o pontapé caiu-lhe na corrente
O gorro que trazia
Era uma saudosa, adorada lembrança
Outrora concedida
Pela mais caprichosa e mais gentil criança,
Que amara, como se ama uma só vez na vida.
E ao recolher a casa ele exclamava irado:
"E por causa do cão perdi o meu tesouro!
Andava bem melhor se o tinha envenenado!
Maldito seja o cão! Dava montanhas de oiro,
Dava a riqueza, a glória, a existência, o futuro,
Para tornar a ver o precioso objecto,
Doce recordação daquele amor tão puro."
E deitou-se nervoso, alucinado, inquieto.
Não podia dormir.
Até nascer da manhã o vivido clarão,
Sentiu bater à porta! Ergueu-se e foi abrir.
Recuou cheio de espanto: era o Fiel, o cão,
Que voltava arquejante, exânime, encharcado,
A tremer e a uivar no último estertor,
Caindo-lhe da boca, ao tombar fulminado,
O gorro do pintor!
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
as crianças são sempre as inocentes vítimas de um deus irado chame-se ele a força destrutiva da natureza!
o que vai hoje por esse mundo! tanta criança por aqui e por ali a perder a pequenina vida desperdiçada, por não ter sido vivida ou por perder os afectos que lhe preenchiam a vida
mas tem razão! são sempre os pobres que pagam o mais alto preço a todos os níveis e porque nem sequer têm escolha! olha sabe que mais? quero que vão à fava todos os que andam com a boca cheia duma liberdade inexistente.
Ser livre é poder optar, é poder escolher, e isso os pobres nem sabem o que é! Apenas sofrem de geração em geração, porque essa terrível condição a que os sujeita a miséria " como uma prisão, que os retém de avós a netos ininterruptamente.
Poderemos fazer decerto mais qualquer coisa de útil, mas entretanto amigo, o seu grito a que junto o meu, talvez acordem inconscientes adormecidos e indiferentes desde a noite dos tempos.
Antes da sedentarização dos povos,
antes do aqui é meu e isto é meu, o ser humano vivia da partilha porque sobreviver tornava-o solidário e era uma condição básica da vida
Por todos os desvalidos, pobres esquecidos gritemos forte e alto querido amigo e companheiro
sempre a seu lado contra a injustiça
Marília
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
POEMA da 'MENTE'...
m Há um Primeiro-Ministro que mente, Mente de corpo e alma, completa/mente. E mente de modo tão pungente Que a gente acha que ele, mente sincera/mente, Mas que mente, sobretudo, impune/mente... Indecente/mente. E mente tão habitual/mente, Que acha que, história afora, enquanto mente, Nos vai enganar eterna/mente...
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
POEMA da 'MENTE'...
m
Há um Primeiro-Ministro que mente, Mente de corpo e alma, completa/mente. E mente de modo tão pungente
Que a gente acha que ele, mente sincera/mente,
Mas que mente, sobretudo, impune/mente...
Indecente/mente.
E mente tão habitual/mente,
Que acha que, história afora, enquanto mente,
Nos vai enganar eterna/mente...
quarta-feira, 24 de fevereiro de 2010
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Exmo. Sr. PRESIDENTE DO GOVERNO DA REGIÃO AUTÓNOMA DA MADEIRA. Como Madeirense, com família a residir no Funchal, a quem não aconteceu nada, mas que ama os Madeirenses, a Madeira, o Funchal, tenho seguido com lágrimas e dor a grande tragédia que caiu sobre a Madeira, e espero que, como acabou de dizer o Sr. Dr. Alberto João Jardim, nunca mais se provoque a natureza, quer nas serras, quer nas ribeiras e na orla marítima, muito embora, a natureza, por vezes, atinja um grau de fúria incontrolável, como neste caso. Mas e sempre a natureza tem de nos merecer grande respeito.
Todavia como residente em Lisboa, como antigo Militar e psicólogo Militar a quem, o Governo Regional da Madeira, através do meu antigo colega de liceu, e amigo que prezo, o Dr. Brasão de Castro, prestou o maior apoio quando por volta de 2004 fizemos aí um grande trabalho de investigação, e, porque avalio que há concidadãos nossos que precisam de apoio psicológico, fiz, nesse sentido, no uso dos meus direitos e deveres de cidadania e de um grande amor à nossa Terra, um apelo ao Sr. General CEME e aos governantes que refiro no e-mail que junto envio.
Se o apelo de apoio psicológico for considerado como pertinente, julgo que deverá ser formulado pelo Governo Regional, todavia, como psicólogo, sugiro esse apoio a tanta gente em estado de choque.
Os meus sentimentos pelas mortes, mas com a certeza que nós, os Madeirenses, como Portugueses, como e com Portugal voltaremo-nos a erguer e com mais RESPEITO pela natureza, e, assim, A MADEIRA HÁ- DE CONTINUAR A SER UMA LAPINHA DURANTE O DIA E UM SONHO À NOITE. MAS TAMBÉM PERANTE A FRAGILIDADE DA VIDA HUMANA, DOS RICOS E DOS POBRES, DOS DE UM PARTIDO OU DE OUTRO, SERIA IMPORTANTE ENCONTRAR-SE NA TÃO PEQUENA-GRANDE MADEIRA UM MODO DE CONVIVER MAIS DE ACORDO COM A NOSSA ALEGRIA E GENEROSIDADE INTRÍNSICAS. ESTA GRANDE TAREFA, SEM RECURSO À SANTIFICAÇÃO DAS PESSOAS, PODE SER POSSÍVEL, AGORA, NESTE MOMENTO DE GRANDE TRAGÉDIA, QUE PODERIA TER CEIFADO MAIS VIDAS, SE OUTRO FOSSE O DIA OU A HORA.
Um madeirense em Lisboa que chora a tragédia
andrade da silva
PS: E.mail enviado ao Sr. Presidente do Governo Regional da Madeira, em 23 Fevereiro. Número de solidariedade 760100999, Divulgue
Traumatizado pelo estado de desertificação das serras do interior da Ilha da Madeira, muito especialmente da região a Norte do Funchal e que constitui as bacias hidrográficas das três ribeiras que confluem para o Funchal, dando-lhe aquela fisiografia de perfeito anfiteatro, aliado a recordações da infância passada junto à margem de uma das mais torrenciais dessas ribeiras – a de Santa Luzia – o mundo dos meus sonhos é frequentemente tomado por pesadelos sempre ligados às enxurradas invernais e infernais dessa ribeira. Tive um sonho.
Adormecendo ao som do vento e da chuva fustigando o arvoredo do exemplar Bairro dos Olivais Sul onde resido, subia a escadaria do Pico das Pedras, sobranceiro ao Funchal. Nuvens negras apareceram a Sudoeste da cidade, fazendo desaparecer o largo e profundo horizonte, ligando o mar ao céu. Acompanhavam-me dois dos meus irmãos – memórias do tempo da Juventude – em que nós, depois do almoço, íamos a pé, subindo a Ribeira de Santa Luzia e trepando até à Alegria por alturas da Fundoa, até ao Pico das Pedras, Esteias e Pico Escalvado. Mas no sonho, a meio da escadaria de lascas de pedra, o vento fez-nos parar, obrigando-nos a agarrarmo-nos a uns pinheiros que ladeavam a pequena levada que corria ao lado da escadaria. Lembro-me que corria água em supetões, devido ao grande declive, como nesses velhos tempos. De repente, tudo escureceu. Cordas de água desabaram sobre toda a paisagem que desaparecia rapidamente à nossa volta. O tempo passava e um ruído ensurdecedor, semelhante a uma trovoada, enchia todo o espaço. Quanto durou, é difícil calcular em sonhos. Repentinamente, como começou, tudo parou; as nuvens dissiparam-se, o vento amainou e a luz voltou. Só o ruído continuava cada vez mais cavo e assustador. Olhei para o Sul e qualquer coisa de terrível, dantesco e caótico se me deparou. A Ribeira de Santa Luzia, a Ribeira de S. João e a Ribeira de João Gomes eram três grandes rios, monstruosamente caudalosos e arrasadores. De onde me encontrava via-os transformarem-se numa só torrente de lama, pedras e detritos de toda a ordem. A Ribeira de Santa Luzia, bloqueada por alturas da Ponte Nova – um elevado monturo de pedras, plantas, arames e toda a ordem de entulho fez de tampão ao reduzido canal formado pelas muralhas da Rua 31 de Janeiro e da Rua 5 de Outubro – galgou para um e outro lado em ondas alterosas vermelho acastanhadas, arrasando todos os quarteirões entre a Rua dos Ferreiros na margem direita e a Rua das Hortas na margem esquerda. As águas efervescentes, engrossando cada vez mais em montanhas de vagas espessas, tudo cobriram até à Sé – único edifício de pé. Toda a velha baixa tinha desaparecido debaixo de um fervedouro de água e lama. A Ribeira de João Gomes quase não saiu do seu leito até alturas do Campo da Barca; aí, porém, chocando com as águas vindas da Ribeira de Santa Luzia, soltou pela margem esquerda formando um vasto leito que ia desaguar no Campo Almirante Reis junto ao Forte de S. Tiago. A Ribeira de S. João, interrompida por alturas da Cabouqueira fez da Rua da Carreira o seu novo leito que, transbordando, tudo arrasou até à Avenida Arriaga. Um tumultuoso lençol espumante de lama ia dos pés do Infante D. Henrique à muralha do Forte de S. Tiago. O mar em fúria disputava a terra com as ribeiras. Recordo-me de ver três ilhas no meio daquele turbilhão imenso: o Palácio de S. Lourenço, A torre da Sé e a fortaleza de S. Tiago. Tudo o mais tinha desaparecido – só água lamacenta em turbilhões devastadores.
Acordei encharcado. Não era água, mas suor. Não consegui voltar a adormecer. Acordado o resto da noite por tremenda insónia, resolvi arborizar toda a serra que forma as bacias dessas ribeiras. Continuei a sonhar, desta vez acordado. Quase materializei a imaginação; via-me por aquelas chapas nuas e erosionadas, com batalhões de homens, mulheres e máquinas, semeando urze e louro, plantando castanheiros, nogueiras, pau-branco e vinháticos; corrigindo as barrocas com pequenas barragens de correcção torrencial, canalizando talvegues, desobstruindo canais. E vi a serra verdejante; a água cristalina deslizar lentamente pelos relvados, saltitando pelos córregos enchendo levadas. Voltei a ouvir os cantares dolentes dos regantes pelos socalcos ubérrimos das vertentes. Foram dois sonhos. Nenhum deles era real; felizmente para o primeiro; infelizmente para o segundo. Oxalá que nunca se diga que sou profeta. Mas as condições para a concretização do pesadelo existem em grau mais do que suficiente.
Os grandes aluviões são cíclicos na Madeira. Basta lembrar o da Ribeira da Madalena e mais recentemente o da Ribeira de Machico. Aqui, porém, já não é uma ribeira, mas três, qualquer delas com bacias hidrográficas mais amplas e totalmente desarborizadas. Os canais de dejecção praticamente não existem nestas ribeiras e os cones de dejecção etão a níveis mais elevados do que a baixa da cidade. As margens estão obstruídas por vegetação e nalguns troços estão cobertas por arames e trepadeiras. Agradável à vista mas preocupante se as águas as atingirem. Estão criadas todas as condições, a montante e a jusante para uma tragédia de dimensões imprevisíveis (só em sonhos).
Não sei como me classificaria Freud se ouvisse este sonho. Apenas posso afirmar sem necessidade de demonstrações matemáticas que 1 mais 1 são 2, com ou sem computador. O que me deprime, porém, é pensar que o segundo sonho é menos provável de acontecer do que o primeiro. Dei o alarme – pensem nele
Lisboa, 11 de Dezembro de 1984
*Engenheiro Silvicultor
(Publicado no dia 13 de Janeiro de 1985 no jornal “Diário de Notícias” do Funchal)
segunda-feira, 22 de fevereiro de 2010
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
E eu pergunto aos economistas, políticos, aos moralistas, se já calcularam o numero de indivíduos que é forçoso condenar á miséria, ao trabalho desproporcionado, á desmoralização, á infâmia, á ignorância crapulosa, á desgraça invencível, á penúria absoluta, para produzir um rico?
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
SOLIDARIEDADE PORTUGUESES
A todos os cidadãos
é preciso pôr em todos os blogues um APELO às Organizações Humanitárias para que acorram em auxílio do povo mártir da Madeira e acorram à Pérola do Oceano, a Ilha da Madeira
Aqui debate-se Política, Sociedade, Cultura, Ciência e Conhecimento, no respeito de todos por todos. Democrática e Livremente. É CIDADANIA. Contactos: liberdadeecidadania@gmail.com
A Madeira é vítima de uma grande intempérie. Morre-se no Funchal, a água tudo leva.
Choro o desastre e os mortos.
Mas meu Deus que tanta incúria sobre aquelas Ribeiras! Há tantos anos vivia com este pesadelo de grandes inundações, porque as ribeiras foram sendo estreitadas, mas dizia-se que nunca mais os rigorosos Invernos regressariam. Enganaram-se ou criminosamente esqueceram, o que nunca deviam ter esquecido, que ninguém ainda domina a natureza.
Choro a desgraça do meu Povo. Espero que o meu Povo se erga. Choro as mortes, mas espero que repensem o modelo de desenvolvimento e os riscos que o mesmo comporta. O que ainda pode acontecer a casas e casas construídas em zonas antes selvagens, de ravinas e outras, o que, há uns anos critiquei junto de um professor universitário de arte que logo me chamou de homem das cavernas. Mas pode não ser assim.
Como disse em Dezembro, alguém esqueceu o poderio do general Inverno e não o devia ter esquecido. Interrogo e espero que o meu Povo questione, porquê para além das chuvas esta desgraça está a acontecer na minha querida Terra?
Madeira o meu abraço e as minhas lágrimas de dor e raiva.
A minha família vive no Funchal, felizmente está bem, mas podia não estar, mas a minha grande família madeirense está de luto, e por eles e com eles também estou e todos os Madeirenses.
Que a natureza não os fustigue mais, mas que promessa vãs e dinheiros sujos não façam esquecer as responsabilidades, se as houver, como julgo que há.
Apesar de agnóstico peço a Deus protejais o meu Povo, já que os poderes o podem ter abandonado.
CHORO A DESGRAÇA E AS DESGRAÇAS QUE SE ABATEM SOBRE O MEU POVO. MADEIRENSES SOBREVIVEREMOS. SOMOS VALENTES, GENEROSOS, SENSÍVEIS, PORTUGUESES E DEMOCRATAS. AMAMOS A HUMANIDADE, A TERRA, AS PLANTAS, O ANIMAIS, O SOL, A LUA, AS MONTANHAS e O MAR. A NOSSA MADEIRA É ETERNA, LINDA. UMA TERRA ABENÇOADA.
A VIDA REGRESSARÁ. A PRIMEVERA DAS FLORES REDIMIRÁ A NOSSA TERRA. CHORAREMOS OS NOSSOS MORTOS, MAS EXALTAREMOS A VIDA.
O Manifesto Comunista, originalmente denominado Manifesto do Partido Comunista (em alemão: Manifest der Kommunistischen Partei), publicado pela primeira vez em 21 de Fevereiro de 1848, é históricamente um dos tratados políticos de maior influência mundial. Comissionado pela Liga Comunista e escrito pelos teóricos fundadores do socialismo científico Karl Marx e Friedrich Engels, expressa o programa e propósitos da Liga.
Con motivo de cumplirse este año el centenario del nacimiento del poeta español Miguel Hernández, la Fundación Miguel Hernández se ha propuesto poner en funcionamiento en Orihuela, su ciudad natal, una Biblioteca de la Poesía del Mediterráneo.
El deseo que anima a los propulsores de tan importante iniciativa es que el fondo inicial se constituyera con las donaciones de libros de poesía aparecidos entre 1910 y 2010 en cualquier país ribereño del Mediterráneo.
La revista de poesía Isla Negra adhiriendo con fervor a esta causa hace un llamado a poetas y lectores para colaborar enviando un libro ( o diversos libros) de poesía que, editados entre esas fechas en los países del Mediterraneo contribuyan a formar el patrimonio inicial de la Biblioteca, que servirá de fuente de consulta para docentes e investigadores y público en general.
Para el envío de ejemplares esta es la dirección:
Fundación Cultural Miguel Hernández
C/Miguel Hernández,75
03300 ORIHUELA- España
El Director de la Fundación Cultural Miguel Hernández es Juan José Sánchez Balaguer. La entidad está regida por un Patronato integrado por instituciones públicas y privadas.
para conocer más sobre las múltiples actividades de la FMH:
Web con multitud de contenidos hernandianos y un portal específico para los actos del Centenario. Puedes acceder a través de Fundación Cultural Miguel Hernández –
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
AMIGOS, COMPANHEIROS, CAMARADAS, LEITORES
POVO DE PORTUGAL
Tenho andado perplexa quanto ao resultado prático obtido
por tantos blogues de esquerda em Portugal
e pelo Mundo fora.
Porquê?
Ora bem muito simplesmente porque se queremos ser
eficazes no que escrevemos ou divulgamos
teríamos que ser lidos por todos aqueles que por falta de meios não têm computadores
menos ainda Internet!
Que fazer?
talvez o que fazíamos nos tempos do fascismo já que hoje mais uma vez
não temos os meios de comunicação ao nosso dispor,
escolher entre os diversos blogues de Esquerda textos claros e precisos
que falem tanto do que se passa como do que pode vir a passar-se.
Depois imprimir esses textos/panfletos e fazê-los chegar onde a Internet não chega.
Até arranjar maneira de os distribuir de avioneta sobre os campos e as montanhas.
Eu sei que é caro. Mas mais caro será o preço a pagar pelo que a Mundialização
e seus servos nos preparam.
Urgente que a Esquerda, a verdadeira se una todos sabemos que isso obriga a mais esforços e concessões entre todos aqueles que querem definitivamente aniquilar o poder da Alta Finança.
Unidade e organização!
Unindo os trabalhadores e os que sofrem no Mundo inteiro,
eles que vêm que cada vez mais, nada têm a perder!
Por maior que seja o esforço:
VENCEREMOS!
Marília Gonçalves
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
Quando as "coisas" acontecem
não digas que não sabias só porque as
não quiseste ver....
Marília
A pátria é nos lugares onde a alma está acorrentada.
Voltaire
A ÚLTIMA MOEDA
Gasta a última moeda, companheiro,
e avança contra o vento contrário,
homem despedaçado mas inteiro,
nem tu, nem ninguém escreve o teu diário,
- mas se o entusiasmo fosse dinheiro
serias milionário.
Aqui debate-se Política, Sociedade, Cultura, Ciência e Conhecimento, no respeito de todos por todos. Democrática e Livremente. É CIDADANIA. Contactos: liberdadeecidadania@gmail.com
