Gérard Philipe dans un enregistrement historique
des années '50 du poème d'Alfred de Vigny 'La mort du loup'.
MENINA
Perguntas Com Resposta à Espera
Portugal ChamaS e Não Ouvem a Urgência de Teu Grito? Portugal em que http://www.blogger.com/img/gl.bold.gifinevitavelmente se incluem os que votando certo, viram resvalar de suas mãos a luz em que acreditavam; A LUTA CONTINUA )
Quem Acode à Tragédia de Portugal Vendido ao Poder dos Financeiros?! Quem Senão TU, POVO DE PORTUGAL?! Do Mundo inteiro a irmã de Portugal a filha. Marília Gonçalves a todos os falsos saudosistas lamurientos, que dizem (porque nem sabem do que falam) apreciar salazar como grande vulto,quero apenas a esses,dizer-lhes que não prestam! porque erguem seus sonhos sobre alicerces de sofrimento, do Povo a que pertencem e que tanto sofreu às mãos desse ditador!sobre o sofrimento duma geração de jovens ( a que vocês graças ao 25 de Abril escaparam)enviada para a guerra, tropeçar no horror e esbarrar na morte, sua e de outros a cada passo! sobre o sofrimento enfim de Portugal, que é vossa história, espoliado de bens e de gentes, tendo de fugir para terras de outros para poder sobreviver, enquanto Portugal ao abandono,via secar-se-lhe o pobre chão, sem braços que o dignificassem! Tudo isso foi salazar, servido por seus esbirros e por uma corte de bufos e de vendidos, que não olhavam a meios,para atingir seus malévolos fins!Construam se dentro de vós há sangue de gente, vossos sonhos, com base na realidade e não apoiando-os sobre mitos apodrecidos, no sangue de inocentes!!! Marília Gonçalves (pois é! feras não têm maiúscula!!!)
Quem Acode à Tragédia de Portugal Vendido ao Poder dos Financeiros?! Quem Senão TU, POVO DE PORTUGAL?! Do Mundo inteiro a irmã de Portugal a filha. Marília Gonçalves a todos os falsos saudosistas lamurientos, que dizem (porque nem sabem do que falam) apreciar salazar como grande vulto,quero apenas a esses,dizer-lhes que não prestam! porque erguem seus sonhos sobre alicerces de sofrimento, do Povo a que pertencem e que tanto sofreu às mãos desse ditador!sobre o sofrimento duma geração de jovens ( a que vocês graças ao 25 de Abril escaparam)enviada para a guerra, tropeçar no horror e esbarrar na morte, sua e de outros a cada passo! sobre o sofrimento enfim de Portugal, que é vossa história, espoliado de bens e de gentes, tendo de fugir para terras de outros para poder sobreviver, enquanto Portugal ao abandono,via secar-se-lhe o pobre chão, sem braços que o dignificassem! Tudo isso foi salazar, servido por seus esbirros e por uma corte de bufos e de vendidos, que não olhavam a meios,para atingir seus malévolos fins!Construam se dentro de vós há sangue de gente, vossos sonhos, com base na realidade e não apoiando-os sobre mitos apodrecidos, no sangue de inocentes!!! Marília Gonçalves (pois é! feras não têm maiúscula!!!)
domingo, 25 de fevereiro de 2024
Gérard Philipe lit 'La Mort du Loup', Alfred de Vigny
Gérard Philipe lit 'La Mort du Loup', Alfred de Vigny
Gérard Philipe dans un enregistrement historique
des années '50 du poème d'Alfred de Vigny 'La mort du loup'.
sexta-feira, 16 de fevereiro de 2024
quinta-feira, 15 de fevereiro de 2024
la jolie laitière
Elle avait la jupe légère
Qui s’envolait au vent.
C’était la jolie laitière
Qui vendait son honneur naguère,
Belle et cheveux au vent.
Si un homme la prenait
Tout en sifflotant,
Elle chantait, le laissait faire
Et en faisait autant.
Elle a hérité de sa mère
Son courage vaillant
S'opposant à la misère,
Chantonnant au vent.
Elle avait la belle affaire
De ses deux parents.
Apprit la chanson
De la terre,
Tournoyant pourtant
Avec sa jupe de bergère
S'envolant au vent.
Les garçons, quand elle passait,
La regardait longtemps.
Comment ne pas voir la bergère
Et ses yeux d'enfant ?
Ingénue, la bergère
Montrait en passant
Sa jupe blanche et légère
Qui s'envolait, volait légère
Avec ses beaux volants.
Où est passée la bergère
Que les garçons aimaient tant
Quand en allant à la rivière
Elle faisait des ronds dans l’air
Montrant son petit pied blanc.
Marília Gonçalves
quarta-feira, 14 de fevereiro de 2024
Dar a mão ao tempo
Amarelecem ideias
passam os dias em vão
de vidas e vidas cheias
de vazio e solidão.
Espinoteiam com braveza
sonhos que foram um dia
a imagem da beleza
que a si própria renuncia.
O vendaval se transforma,
do húmus forte perfume
deixa sobre a terra morta
o corpo aceso do lume.
Mais longe, ‘inda mais além
dissipam-se miniaturais
voos de quem nunca vem
da que não regressa mais.
Saber! Dar a mão ao tempo
gritar estrelas e criar.
Giratório movimento
que ninguém sabe parar.
Marília Gonçalves
terça-feira, 13 de fevereiro de 2024
Ribatejo -Poema
Ribatejo
Dobrados sobre a terra ao sol ardente
robustos camponeses se moviam.
Trabalho sobre o que ontem foi semente
entre seus dedos ásperos, verdes riam.
Brilhavam como sóis miniaturais
os milheiros, as uvas, as maçãs,
e nos rostos de bronze, esculturais,
iam nascendo manhãs sobre manhãs.
Neles havia traços de franqueza.
Os meus olhos loiros infantis
guardavam tesouros de beleza
dessa colheita que em seus olhos fiz.
Ó minha humana escola solidária
quando não era mais que uma menina
a minha alma livre e libertária
incendiou-se na vida campesina.
Em cada gesto vosso, a descoberta...
de vós só aprendi o que há de bom!
O vosso coração, de porta aberta
é que foi dando ao meu, o vosso tom.
Quando eu chegava, já as andorinhas
tinham voltado ao ninho, nos beirais.
Meu olhar voando sobre vinhas,
poisava na brancura dos casais.
Envolvente odor a sardinheiras
inebriava o ar e os sentidos...
em passadas curtas, mas ligeiras
descobria nos dias proibidos
com meus pés infantis, a Liberdade
pra sempre inscrita no meu coração!
Nessa autêntica fonte de bondade,
a vossa generosa rectidão,
transformou em juvenil realidade
a colheita, a dádiva do pão!
Agora quando em mim chegou a tardeestá ainda presente, a vossa mão!
Marília Gonçalves
segunda-feira, 12 de fevereiro de 2024
ACUSO
ACUSO
Cavalo de vento
Meu dia perdido
O meu pensamento
Por dentro do tempo
De cada gemido
Com olhos esquecidos
Do riso a cantar
Quem foi que levou
A ânfora antiga
Onde minha sede
Fui desalterar
Sementeira de astros
Que o olhar abriga
Por fora dos versos
Que hei-de procurar
Quem foi que em murmúrio
Na fonte gelava
Essa folha branca
Aonde pensar
Quem foi que a perdeu
Levando o futuro
Por onde o meu barco
não quer navegar
Quem foi que manchou
a página clara
Com água das sedes
Que eu hei-de contar
Quando o sol doirava
As velhas paredes
Da mansão perdida
De risos sem par
Quem foi que levou
Os astros azuis
Do meu tempo lindo
Meu tempo a vogar
Por mares de estrelas
Vermelhas abrindo
Quando minhas mãos
Querem soluçar
Não mais sei quem foi
só sei que foi quando
a noite vestiu o dia que era
E todos os sonhos
Partiram em bando
Fugindo de mim e da primavera
Mas há na memória
Da minha retina
A voz que se nega
A silenciar
Com dedo infantil
Erguendo a
a menina
Diante do réu
Em tempo e lugar!!
Marília Gonçalves
sábado, 10 de fevereiro de 2024
Vagos
Não eram nuvens apenas
havia verdes sinais
marcas do fundo do tempo
palavras miniaturais.
Vagos reinos d’alabastro
nau de marfim ancorada
sem velas leme nem mastro
uma Fenícia alagada.
Ventos que perdem o rumo
pra virem precipitar
em ondulações de fumo
sonhos que estão por sonhar.
A pedra informe se enrola
Desenha espumas e mar
a girar como uma bola
que se pressente no ar.
A cidade que se estende
reflexo do mundo
nossos olhos ata, prende
ao oceano profundo.
Marília Gonçalves
quarta-feira, 7 de fevereiro de 2024
Fico a contemplar o verso escrito
Fico a contemplar o verso escrito
Como se pó de estrelas varrendo o infinito
Viesse a descair em linha recta
Sem saber se a escrita ali nascida
É o sangue da vida
E nesse almejar de inventores
Como se ouvisse o rufo de tambores
A noite ali desperta
Não sabe quem escreve
Se é o poeta ou se é a poesia
Qual dos dois escreve o outro
Saltam versos em fusão
Desse grito de chão
Sob cascos de potro.
Dos cinco filhos que tive
Meus 20 anos inesquecíveis
Dos cinco filhos que tive
Um de pronto adormeceu
No relógio que parado
Nenhum grito se lhe ouviu
Nenhum ai nenhuma lástima
No adormecer do dia
De dia que era Novembro
O céu de tanto chorar
Teu sono e a minha dor
Alagou terras do Tejo
No ano sessenta e sete
Do século que ora findou
Tanto o tempo não promete
Que em mim Lisboa chorou
Marília Gonçalves
a 24 de Novembro de 1967
domingo, 4 de fevereiro de 2024
sexta-feira, 2 de fevereiro de 2024
NOCTURNO - Gabriela Mistral -POETA DE CHILE
NOCTURNO
Padre Nuestro que estás en los cielos,
¡por qué te has olvidado de mí!
Te acordaste del fruto en febrero,
al llagarse su pulpa rubí.
¡Llevo abierto también mi costado,
y no quieres mirar hacia mí!
Te
acordaste del negro racimo,
y lo diste al lagar carmesí;
y aventaste las hojas del álamo,
con tu aliento, en el aire sutil.
¡Y en el ancho lagar de la muerte
aun no quieres mi pecho oprimir!
Caminando
vi abrir las violetas;
el falerno del viento bebí,
y he bajado, amarillos mis párpados,
por no ver más enero ni abril.
Y
he apretado la boca, anegada
de la estrofa que no he de exprimir.
¡Has herido la nube de otoño
y no quieres volverte hacia mí!
Me
vendió el que besó mi mejilla;
me negó por la túnica ruin.
Yo en mis versos el rostro con sangre,
como Tú sobre el paño, le di.
Y en mi noche del Huerto, me han sido
Juan cobarde y el Ángel hostil.
Ha
venido el cansancio infinito
a clavarse en mis ojos, al fin:
el cansancio del día que muere
y el del alba que debe venir;
¡el cansancio del cielo de estaño
y el cansancio del cielo de añil!
Ahora
suelto la mártir sandalia
y las trenzas pidiendo dormir.
Y perdida en la noche, levanto
el clamor aprendido de Ti:
¡Padre Nuestro que estás en los cielos,
por qué te has olvidado de mí!
Nunca Teresa Veludo
Nunca
Nunca os sonhos foram em demasia,
nunca o voo do albatroz foi excesso
sobre o mar,
foram limite.
Nunca o amor coube num ramo de rosas
ou no olhar entristecido de Frida Khalo,
mesmo que soubesse dos devaneios
do seu sempre amante e louco Rivera.
Nunca um solo de trompete de Davis
fez esquecer as noites encantadas de Paris,
quando Gréco nos seus beijos adormecia,
e o existencialismo era filosofia de vida.
Nunca Samuel Beckett esperou deveras Godot,
ironia amarga entre o tudo e o nada onde esperar
é apenas e no final luta pela sobrevivência.
Nunca Hemingway esqueceu a guerra e por isso
se matou numa ilha,
sabendo sempre Por Quem os Sinos Dobram.
Nunca ninguém pintou a realidade e a fantasia
como nos azuis surrealistas só de Chagall,
onde Bella esvoaçava em constante movimento.
Nunca esqueci Tristão e Isolda, Pedro e Inês,
nem a tragédia de todos os amores suicidas.
Nunca ninguém escreveu versos tão pungentes
como Al Berto que de sofrimento crónico padecia.
Nunca foram tão tristes os meus olhos marítimos
quando apenas avisto canteiros vazios de malvas,
navios fantasmas paralisados nos meus braços
que outrora foram enchentes de bravios rios.
Nunca os sonhos foram em demasia
sempre foram caminho que se fez rasgando,
decifrando códigos trancados por mistérios,
chaves de utopia guardadas em longas asas
de voos gigantes continuamente procurados.
Teresa Veludo
Livro Abraça-me em Maio
Dali, Picasso
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