NOCTURNO - Gabriela Mistral -POETA DE CHILE

 NOCTURNO

   Padre Nuestro que estás en los cielos,
¡por qué te has olvidado de mí!
Te acordaste del fruto en febrero,
al llagarse su pulpa rubí.
¡Llevo abierto también mi costado,
y no quieres mirar hacia mí!

   Te acordaste del negro racimo,
y lo diste al lagar carmesí;
y aventaste las hojas del álamo,
con tu aliento, en el aire sutil.
¡Y en el ancho lagar de la muerte
aun no quieres mi pecho oprimir!

   Caminando vi abrir las violetas;
el falerno del viento bebí,
y he bajado, amarillos mis párpados,
por no ver más enero ni abril.

   Y he apretado la boca, anegada
de la estrofa que no he de exprimir.
¡Has herido la nube de otoño
y no quieres volverte hacia mí!

   Me vendió el que besó mi mejilla;
me negó por la túnica ruin.
Yo en mis versos el rostro con sangre,
como Tú sobre el paño, le di.
Y en mi noche del Huerto, me han sido
Juan cobarde y el Ángel hostil.

   Ha venido el cansancio infinito
a clavarse en mis ojos, al fin:
el cansancio del día que muere
y el del alba que debe venir;
¡el cansancio del cielo de estaño
y el cansancio del cielo de añil!

   Ahora suelto la mártir sandalia
y las trenzas pidiendo dormir.
Y perdida en la noche, levanto
el clamor aprendido de Ti:
¡Padre Nuestro que estás en los cielos,
por qué te has olvidado de mí!

 

Nunca Teresa Veludo

 

Nunca 

 

Nunca os sonhos foram em demasia,

nunca o voo do albatroz foi excesso

sobre o mar,

nunca as alturas das montanhas

foram limite.

Nunca o amor coube num ramo de rosas

ou no olhar entristecido de Frida Khalo,

mesmo que soubesse dos devaneios

do seu sempre amante e louco Rivera.

Nunca um solo de trompete de Davis

fez esquecer as noites encantadas de Paris,

quando Gréco nos seus beijos adormecia,

e o existencialismo era filosofia de vida.

Nunca Samuel Beckett esperou deveras Godot,

ironia amarga entre o tudo e o nada onde esperar

é apenas e no final luta pela sobrevivência.

Nunca Hemingway esqueceu a guerra e por isso

se matou numa ilha,

sabendo sempre Por Quem os Sinos Dobram.

Nunca ninguém pintou a realidade e a fantasia

como nos azuis surrealistas só de Chagall,

onde Bella esvoaçava em constante movimento.

Nunca esqueci Tristão e Isolda, Pedro e Inês,

nem a tragédia de todos os amores suicidas.

Nunca ninguém escreveu versos tão pungentes

como Al Berto que de sofrimento crónico padecia.

Nunca foram tão tristes os meus olhos marítimos

quando apenas avisto canteiros vazios de malvas,

navios fantasmas paralisados nos meus braços

que outrora foram enchentes de bravios rios.

Nunca os sonhos foram em demasia

sempre foram caminho que se fez rasgando,

decifrando códigos trancados por mistérios,

chaves de utopia guardadas em longas asas

de voos gigantes continuamente procurados.

 

Teresa Veludo 

 

Livro Abraça-me em Maio

 

Dali, Picasso

 

 

 

Hubert Reeves (1994) sur la nature et dieu (qui n'est plus ce qu'il était)

 

Hubert Reeves (1994) sur la nature et dieu (qui n'est plus ce qu'il était)

 

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multiplico imagens

 

às vezes há palavras

que me faltam

sons que não vindimei

ideias que me assaltam

mas não libertei.

 

Fonemas que se  escondem

atropelam

palavras coladas na linguagem

verbos que a negar se rebelam

em miragem.

 

em vão me alongo

há vazio nós meus braços

quando a seara está por amadurar

multiplico imagens pelos traços

da poesia por inventar.

 

 

Marília Gonçalves

 

 

 

 

Teresa Veludo Brincadeirinha

 

 

 

Brincadeirinha

 

Não sou supersticiosa

Nao sou supersticiosa.

Lagarto, lagarto, lagarto!

bato na madeira três vezes,

não gosto de ver gatos pretos,

excepto se for o meu,

detesto o número treze,

mas confesso que me dá sorte,

entro sempre com o pé direito,

quando à frente não vai o esquerdo,

não creio em deuses e anjos,

pelo sim pelo não Vade Retro Satanás,

sou dextra na escrita,

costuro as cicatrizes com a outra mão,

não acredito nos santos da igreja,

rezo a Santa Bárbara quando troveja,

nunca brindo com um copo de água,

dá azar e não se cumprem os desejos,

prefiro um bom vinho tinto e com mais um

tudo é belo e perfeito,

bruxas são uma não existência,

todavia tantas vezes " parece que sou bruxa",

como uma dúzia de passas e faço barulho

para afastar mau olhado o ano inteiro,

nunca confiei neste ritual mas não vá

o tal do diabo vir por aí e tecê-las....

Nao sou supersticiosa, mesmo nada,

benzo-me três vezes em frente ao espelho!

 

Teresa Veludo 

 

(Direitos reservados)

Waterhouse

FRᗴᗴ ᑭAᒪᗴSTINE

 

VENDAVAL -POEMA

 

VENDAVAL -POEMA

Cada poema tem o seu desígnio

Como carta de amor de folhas idas

Fiapo incandescente, água , limbo

Dúbio rumar sem bússola ,sem norte

A descobrir caminho

Mas o poema avança, porque sabe

A lei ignorada pela vida

Vai trepando granito, sebes, tarde

Tão tarde que se vê o antedito

Coração infantil é que ouve versos

Manancial de sede insatisfeita

Se vendaval desvia sons dispersos

Na criança poeta outra colheita

Irradia searas nos reversos

De cada dor colhida e insuspeita.

Marília Gonçalves

RECEITA

 

 

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A um sonho perene

 

A um sonho perene

 

Afirma-me que existes

Que ainda és tu

O meu sonhar menino

Redivivo

Devolve ao olhar nu

A primavera

Do contemplativo

Diz-me que Março

É o mês de flores

Do riso

Da alegria

Da inocência

De infantis amores

E que é de novo o dia

Marília Gonçalves

SOMBRAS

 

A casa de meus pais perdida há tanto

de risos e luar

de sol ardente

onde poisava meu olhar

contente

meu inocente olhar

alheio ao mal

que vem do sofrimento

meu terno e doce olhar

onde se via

sentir e pensamento...

Caíram noites sobre meu olhar

não noites como noites conhecidas

terríveis noites, noites sem sonhar

de monstros e de feras escondidas

noite sombria, noite de ameaça

onde todo o futuro se extinguia

Ó Noite do Terror que nunca passa

onde o nascer do dia não surgia

Foi uma longa noite repartida

por tudo o que é sensível e verdade

foi horrífica noite repetida

que gela o tempo e todo o espaço invade

uma noite de séculos, milénios

que ali em meio século se vivia

que abocanhava a arte, alunos, génios

noite que cada dia renascia

que cegava a palavra

ardia livros

tentava prender o pensamento

essa tremenda noite de agonia

quando até o tempo era cinzento.

Mas nas dobras da noite havia quem

alheio à realidade se escondia

e não via o pranto de ninguém

nem a terra e o luto que a cobria

foram tantos e tais esses vexames

tantas e tais afrontas se sofria

da negação da dor e sofrimento

que em cada Humano os astros implodiam

de ondulantes trigais à fome ao vento

e que em flâmulas a noite convertiam

caía aqui e ali um nosso  irmão

como um sol se desfaz no horizonte

à espera da partícula de pão

que se reparta a rir de monte em monte.

Por isso se ouvia opresso grito

brado puro que canta a Liberdade

num alerta que enchia o infinito

num ideal de Paz e igualdade

Marília Gonçalves

eco vago

 

Ali na funda noite

Ouve-se um grito

É teu? É meu? 

Não sei de quem será

Alarga no seu estrondo

É infinito

Pode ser o silêncio

O nunca dito

O que nunca alguém dirá.

Vertentes de mundos submersos

De densos nevoeiros que dispersos

Ainda ninguém viu

E se perdem em nós 

Que não nascemos

E nos procuram

Onde nunca os vemos

Perfurando o abismo

O insondável 

e estão naquele olhar de que perdemos

o eco vago do que conhecemos

Em bússola que gira e se dispersa

Desmagnetizada agulha

Que perversa

Nos perfura as réstias 

do aflito olhar.

Marília Gonçalves