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Fresques
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MENINA
Perguntas Com Resposta à Espera
Quem Acode à Tragédia de Portugal Vendido ao Poder dos Financeiros?! Quem Senão TU, POVO DE PORTUGAL?! Do Mundo inteiro a irmã de Portugal a filha. Marília Gonçalves a todos os falsos saudosistas lamurientos, que dizem (porque nem sabem do que falam) apreciar salazar como grande vulto,quero apenas a esses,dizer-lhes que não prestam! porque erguem seus sonhos sobre alicerces de sofrimento, do Povo a que pertencem e que tanto sofreu às mãos desse ditador!sobre o sofrimento duma geração de jovens ( a que vocês graças ao 25 de Abril escaparam)enviada para a guerra, tropeçar no horror e esbarrar na morte, sua e de outros a cada passo! sobre o sofrimento enfim de Portugal, que é vossa história, espoliado de bens e de gentes, tendo de fugir para terras de outros para poder sobreviver, enquanto Portugal ao abandono,via secar-se-lhe o pobre chão, sem braços que o dignificassem! Tudo isso foi salazar, servido por seus esbirros e por uma corte de bufos e de vendidos, que não olhavam a meios,para atingir seus malévolos fins!Construam se dentro de vós há sangue de gente, vossos sonhos, com base na realidade e não apoiando-os sobre mitos apodrecidos, no sangue de inocentes!!! Marília Gonçalves (pois é! feras não têm maiúscula!!!)
quarta-feira, 10 de julho de 2024
Fresques
Être poète
Combien de poètes cachés derrière l'illettrisme.
Être poète ce n’est pas une façon d'écrire
mais une manière de regarder.
Marília Gonçalves
diáfano
Ou estrelas ou luar
à beira-mar sorrindo
meu olhar vai vogar
em mil sonhos abrindo.
Um bote na areia
à espera duma vaga
velas de lua-cheia
que leve brisa afaga.
No mar imaginário
sem rochedo nem perigos
sem ter vento contrário
rumo a povos amigos.
Sem força sem Poder
apenas Amizade
o mundo ainda a crescer
em amor igualdade.
Os remos vagarosos
vão abrindo na onda
os sulcos luminosos
ao vê-la encher redonda.
Na água ri o brilho
dos olhares e do céu
o bote segue o trilho
de diáfano véu.
terça-feira, 9 de julho de 2024
tropel de montanha mágica
Teus olhos talham a pedra
do perfume que há nós cardos
tropel de montanha mágica
nas longas pernas da tarde.
Sumo de luz se desfez
na carne aguda do beijo
de súbito mãos esvoaçam
na memória a despertar.
Tremem no sémen da noite
selvas e harpas em coro
forma de ópio que se alarga
à velocidade dum touro.
Tuas mãos à descoberta
de continente afundado
no oceano promessa
desta volúpia a teu lado.
Marilia Gonçalves
o perfume de meu seio
Queria dizer-te o amor
luminosas palavras sinfonia
Cascata pura a saltar do monte
ora mansa, ora bravia
mas que em sua transparecia
deixasse- ver o que o fundo
tem em toda sua essência
da beleza que é o Mundo.
Luminosa fosse a escrita
límpida, na lira de Apolo
que em cada palavra houvesse
o perfume de meu seio
de tua mão em meu colo.
Alluvion de mots
Alluvion de mots
venus de cette époque
ou je cueillais<le jour
sur les arbres penchés
les saules et les platanes
murmuraient l'eau qui passe
en un frisson lointain
du rythme de ta peau.
Oceano nox------Victor Hugo en 1840 dans le recueil "Les Rayons et les Ombres".
Victor HUGO
1802 - 1885
Oceano nox
Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines,
Dans ce morne horizon se sont évanouis !
Combien ont disparu, dure et triste fortune !
Dans une mer sans fond, par une nuit sans lune,
Sous l'aveugle océan à jamais enfouis !
Combien de patrons morts avec leurs équipages !
L'ouragan de leur vie a pris toutes les pages
Et d'un souffle il a tout dispersé sur les flots !
Nul ne saura leur fin dans l'abîme plongée.
Chaque vague en passant d'un butin s'est chargée ;
L'une a saisi l'esquif, l'autre les matelots !
Nul ne sait votre sort, pauvres têtes perdues !
Vous roulez à travers les sombres étendues,
Heurtant de vos fronts morts des écueils inconnus.
Oh ! que de vieux parents, qui n'avaient plus qu'un rêve,
Sont morts en attendant tous les jours sur la grève
Ceux qui ne sont pas revenus !
On s'entretient de vous parfois dans les veillées.
Maint joyeux cercle, assis sur des ancres rouillées,
Mêle encor quelque temps vos noms d'ombre couverts
Aux rires, aux refrains, aux récits d'aventures,
Aux baisers qu'on dérobe à vos belles futures,
Tandis que vous dormez dans les goémons verts !
On demande : - Où sont-ils ? sont-ils rois dans quelque île ?
Nous ont-ils délaissés pour un bord plus fertile ? -
Puis votre souvenir même est enseveli.
Le corps se perd dans l'eau, le nom dans la mémoire.
Le temps, qui sur toute ombre en verse une plus noire,
Sur le sombre océan jette le sombre oubli.
Bientôt des yeux de tous votre ombre est disparue.
L'un n'a-t-il pas sa barque et l'autre sa charrue ?
Seules, durant ces nuits où l'orage est vainqueur,
Vos veuves aux fronts blancs, lasses de vous attendre,
Parlent encor de vous en remuant la cendre
De leur foyer et de leur coeur !
Et quand la tombe enfin a fermé leur paupière,
Rien ne sait plus vos noms, pas même une humble pierre
Dans l'étroit cimetière où l'écho nous répond,
Pas même un saule vert qui s'effeuille à l'automne,
Pas même la chanson naïve et monotone
Que chante un mendiant à l'angle d'un vieux pont !
Où sont-ils, les marins sombrés dans les nuits noires ?
O flots, que vous savez de lugubres histoires !
Flots profonds redoutés des mères à genoux !
Vous vous les racontez en montant les marées,
Et c'est ce qui vous fait ces voix désespérées
Que vous avez le soir quand vous venez vers nous!
