Estou triste, os Artistas, os que o são deveras, quando morrem, levam sempre um pouco da minha alma

Adormece uma flor no pensamento

ou são praias azuis ao vento leste

acenar em brando movimento

trazem da íntima seara que me deste

esse estranho perfume de erva amarga

que envolve leve o ar, em ténue véu.

Mas não há semente que me traga

o caminho que em tempo foi o meu.

Marília Gonçalves